Bocage - Soneto

Bocage  Soneto

                       Já Bocage não sou!... À cova escura

                       Meu estro vai parar desfeito em vento...

                       Eu aos céus ultrajei! O meu tormento

                       Leve-me torne sempre a terra dura: 

                       Conheço agora já quão vã figura

                       Em prosa e verso fez meu louco intento;

                       Musa!... Tivera algum merecimento

                       Se um raio da razão seguisse pura!

                       Eu me arrependo; a língua quase fria

                       Brade em alto pregão à mocidade,

                       Que atrás do som fantástico corria:

                       Outro Aretino fui... A santidade

                       Manchei!... Oh! Se me creste, gente ímpia

                       Rasga meus versos, crê na eternidade!

                              Barbosa du Bocage

                          15 09 1765 – 21 12 1805

Soneto - Natália Correia

                                               Soneto

                           Lenta declina a luz e a noite vai
                           Entrando azul no tardo entardecer.
                           Vaga e intérmina uma folha cai;
                           Subtil suspira um deus nesse descer.

                           De uma névoa lilás a lua sai
                           E quebra-se no mar sem se mover.
                           Sons e cores, vibrações, tudo se esvai
                           Num lânguido desejo de morrer.

                           Castidade da noite absoluta,
                           Num galho imaterial um silfo escuta
                           O segredo das flores que estão sonhando.

                           Êxtase. A eternidade passa perto.
                           Gotejam astros. O mundo está deserto.
                           Só eu existo, fantástica...esperando...

                                      Natália Correia 

                                       (1923 – 1993)

Toma Toma Toma - Alexandre O´Neill

                                     Toma Toma Toma

              Ainda prefiro os bonecos de cachaporra,
              contundentes, contundidos, esmocados,
              com vozes de cana rachada e um toma toma toma
              de quem não usa a moca para coçar os piolhos,
              mas para rachar as cabeças.

              O padreca, o diabo, a criadita, 
              o tarata, a velha alcoviteira, o galã
              e, às vezes, um verdadeiro rato branco trapezista,
              tramavam para nós a estafada estória
              da nossa própria vida.

              Mundo de pasta e de trapo
              que armava barraca em qualquer canto
              e sem contemplações pela moral de classe
              nem as subtilezas de quem fica ileso
              desancava os maus e beijocava os bons.

              Ainda prefiro os bonecos de cachaporra.

             Ainda hoje esbracejo e me esganiço como esses
             matraquilhos da comédia humana. 

                          Alexandre O´Neill

          Nasceu em Lisboa a 19 de Dezembro de 1924
                      Faleceu a 21 de Agosto 1986

Balada da Neve - Augusto Gil

                                        Balada da Neve

                                  Batem leve, levemente, 
                                  como quem chama por mim. 
                                  Será chuva? Será gente? 
                                  Gente não é, certamente 
                                  e a chuva não bate assim.

                                  É talvez a ventania: 
                                  mas há pouco, há poucochinho, 
                                  nem uma agulha bulia 
                                  na quieta melancolia 
                                  dos pinheiros do caminho...

                                  Quem bate, assim, levemente, 
                                  com tão estranha leveza, 
                                  que mal se ouve, mal se sente? 
                                  Não é chuva, nem é gente, 
                                  nem é vento com certeza.

                                  Fui ver. A neve caía 
                                  do azul cinzento do céu, 
                                  branca e leve, branca e fria... 
                                  – Há quanto tempo a não via! 
                                  E que saudades, Deus meu!

                                  Olho-a através da vidraça. 
                                  Pôs tudo da cor do linho. 
                                  Passa gente e, quando passa, 
                                  os passos imprime e traça 
                                  na brancura do caminho...

                                  Fico olhando esses sinais 
                                  da pobre gente que avança, 
                                  e noto, por entre os mais, 
                                  os traços miniaturais 
                                  duns pezitos de criança...

                                  E descalcinhos, doridos... 
                                  a neve deixa inda vê-los, 
                                  primeiro, bem definidos, 
                                  depois, em sulcos compridos, 
                                  porque não podia erguê-los!...

                                  Que quem já é pecador 
                                  sofra tormentos, enfim! 
                                  Mas as crianças, Senhor, 
                                  porque lhes dais tanta dor?!... 
                                  Porque padecem assim?!...

                                  E uma infinita tristeza, 
                                  uma funda turbação 
                                  entra em mim, fica em mim presa. 
                                  Cai neve na Natureza 
                                  – e cai no meu coração.

                                          Augusto Gil
                                         (1873 – 1929)

Amar! - Florbela Espanca

                                              Amar!


                            Eu quero amar, amar perdidamente!
                            Amar só por amar: Aqui... além...
                            Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
                            Amar! Amar! E não amar ninguém! 


                            Recordar? Esquecer? Indiferente!...
                            Prender ou desprender? É mal? É bem?
                            Quem disser que se pode amar alguém
                            Durante a vida inteira é porque mente!


                            Há uma Primavera em cada vida:
                            É preciso cantá-la assim florida,
                            Pois se Deus nos deu voz, foi p´ra cantar!


                            E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
                            Que seja a minha noite uma alvorada,
                            Que me saiba perder...p´ra me encontrar...


                                       Florbela Espanca
                            Nasceu Vila Viçosa 8/12/1894
                            Faleceu Matosinhos 8/12/1930

A Captura e a Morte-Federico Garcia Lorca

                                              A Captura e a Morte

                                             Às cinco da tarde.

                                             Eram cinco da tarde em ponto.

                                             Um menino trouxe o branco lençol

                                             às cinco horas da tarde.

                                             Uma esporta de cal já prevenida

                                             às cinco horas da tarde.

                                             O mais era morte e somente morte

                                             às cinco horas da tarde.

                                              O vento levou os algodões

                                              às cinco horas da tarde.

                                              E o óxido semeou cristal e níquel

                                              às cinco horas da tarde.

                                              Já lutam a pomba e o leopardo

                                              às cinco horas da tarde.

                                              E uma coxa para um chifre destroçada

                                              Às cinco horas da tarde.

                                              Começaram os sons do bordão

                                              às cinco horas da tarde.

                                              Os sinos de arsénico e a fumaça

                                              às cinco horas da tarde.

                                              Nas esquinas grupos de silêncio

                                              às cinco horas da tarde.

                                              E o touro com todo o coração para a frente!

                                              às cinco horas da tarde.

                                              Quando o suor de neve foi chegando

                                              às cinco horas da tarde,

                                              quando a praça se cobriu de iodo

                                              às cinco horas da tarde,

                                              a morte botou ovos na ferida

                                              às cinco horas da tarde.

                                              As cinco horas da tarde,

                                              Ás cinco em ponto da tarde

                                               Um ataúde com rodas é a cama

                                               às cinco horas da tarde.

                                               Ossos e flautas soam-lhe ao ouvido

                                               às cinco horas da tarde.

                                               Por sua frente já mugia o touro

                                               às cinco horas da tarde.

                                               O quarto se irisava de agonia

                                               às cinco horas da tarde.

                                               De longe já se aproxima a gangrena

                                                às cinco horas da tarde.

                                                Trompa de lírio pelas verdes virilhas

                                                 às cinco horas da tarde.

                                                 As feridas queimavam como sóis

                                                  às cinco horas da tarde,

                                                  e as pessoas quebravam as janelas

                                                   às cinco horas da tarde.

                                                  Às cinco horas da tarde.

                                                  Ai que terríveis cinco horas da tarde!

                                                  Eram cinco horas em todos os relógios!

                                                  Eram cinco horas da tarde em sombra!

                                                         Federico Garcia Lorca

                                                               1898 - 1936

    

Goethe - Canção do Rato

                                        Canção do Rato

                              Numa cave havia um rato
                              Que só manteiga comia,
                              Tinha um bandulho tão farto,
                              Que nem Lutero o vencia.
                              Pôs veneno a cozinheira,
                              Estreitou-se-lhe a vida inteira,
                              Como a quem morre de amores.

                              Anda às voltas, entra e sai,
                              De toda a poça bebia,
                              Toda a casa arranha e rói
                              Nada o livra da agonia;
                              O pobre bicho, assustado,
                              Deu saltos, ficou cansado,
                              Como quem morre de amores. 

                              Em pleno dia, a tremer,
                              À cozinha foi parar;
                              Cai no lume, a estrebuchar,
                              Arfava que era um dó ver.
                              Ri a cozinheira então:
                              «Bufa a última canção,
                              Como quem morre de amores!»  

                                              Goethe
                     Nasceu em Frankfurt – 28 de Agosto 1749
                     Faleceu em Weimar – 22 de Março 1832