domingo, 28 de julho de 2013

Goethe - Canção do Rato



                                        Canção do Rato

                              Numa cave havia um rato
                              Que só manteiga comia,
                              Tinha um bandulho tão farto,
                              Que nem Lutero o vencia.
                              Pôs veneno a cozinheira,
                              Estreitou-se-lhe a vida inteira,
                              Como a quem morre de amores.

                              Anda às voltas, entra e sai,
                              De toda a poça bebia,
                              Toda a casa arranha e rói
                              Nada o livra da agonia;
                              O pobre bicho, assustado,
                              Deu saltos, ficou cansado,
                              Como quem morre de amores. 

                              Em pleno dia, a tremer,
                              À cozinha foi parar;
                              Cai no lume, a estrebuchar,
                              Arfava que era um dó ver.
                              Ri a cozinheira então:
                              «Bufa a última canção,
                              Como quem morre de amores!»  

                                              Goethe
                     Nasceu em Frankfurt – 28 de Agosto 1749
                     Faleceu em Weimar – 22 de Março 1832

segunda-feira, 22 de julho de 2013

É ASSIM A MÚSICA - Eugénio de Andrade


                                É ASSIM, A MÚSICA

                    A música é assim: pergunta,
                    insiste na demorada interrogação
                    - sobre o amor?, o mundo?, a vida?
                    Não sabemos, e nunca 
                    nunca o saberemos.
                    Como se nada dissesse vai
                    afinal dizendo tudo.
                    Assim: fluindo, ardendo até ser
                    fulguração – por fim
                    o branco silêncio do deserto.
                    Antes porém, como sílaba trémula,
                    volta a romper, ferir,
                    acariciar a mais longínqua das esdtrelas.

                                Eugénio de Andrade 
                 19 de Janeiro 1923 – 13 de Junho 2005